Auteur/autrice : admin

Deux jours ici, dont la raison initiale – professionnelle – fut annulée et déplacée. Sine die, pour l’instant, mais il faudra bien qu’elle advienne, cette séance d’enregistrement de voix. Nous verrons.

Deux jours de farniente, donc. Deux jours de contemplation. Deux jours de retrouvailles. Hier, dans l’après-midi, un café avec Cy., que je raccompagne chez lui, au Palais Royal. Puis dîner avec Ci (je bois un thé vert, mange sa salade de chou et un peu de son bol de riz). Ensuite, rentré tôt rue des Rigoles, où l’on regarde un navet avec Liam Neeson et Julianne Moore. Un truc qui se passe dans un avion. Non Stop, ça s’appelle. On joue au jeu des 18 erreurs en analysant rétrospectivement les failles abyssales du scénario.

Je me disais, hier, en marchant de Jourdain à Rambuteau qu’il y eut un temps, pas si lointain – mettons il y a vingt ans – un temps où je m’asseyais à une terrasse, n’importe quelle terrasse parisienne, avec la certitude de voir passer dans le quart d’heure qui suivrait au moins une personne de connaissance. Perspective d’un échange, d’une conversation, d’une promenade, d’un déjeuner, d’une aventure, d’une fête, d’un travail, etc. La terrasse comme horizon d’attente flottante, donc.

Aujourd’hui je m’assieds – quand je m’assieds – c’est-à-dire le moins souvent possible et si possible pas du tout, mais quand je m’assieds, pour consommer un café hors de prix, je le fais avec la certitude que je ne vais voir passer personne, ni dans le quart d’heure, ni même dans l’heure qui suit, pour autant que je reste une heure, ce qui n’arrive jamais.

En principe, il vaut mieux ne pas s’asseoir et continuer de marcher. On marche beaucoup dans la ville. 16000 pas hier, sans forcer du tout. Sans même y penser. Rencontré personne. Les galeries sont fermées. Elles sont fermées le dimanche et le lundi. Rien au cinéma qui ne me donne l’envie de m’y arrêter. Marcher, donc, encore et toujours. Il fait beau. C’est un reste d’été entre la fraîcheur du matin et la fraîcheur de la nuit. S’arrêter de temps en temps, parce qu’il faut bien se poser de temps en temps. Vider sa vessie. Remplir sa vessie. Repartir. Etc.

Je peux marcher des heures dans cette ville sans rencontrer personne de connaissance. Je ne connais plus personne. Ce n’est plus une ville pour moi, plus un lieu pour moi. Je croise sans doute plein de gens qui s’attendent à rencontrer une personne de connaissance – et qui d’ailleurs en rencontrent – mais moi, je peux être tout à fait certain que cela ne m’arrivera pas et que je en rencontrerai personne.

Cela me donne un sentiment d’étrangeté, d’irréalité. Je me sens transparent, impalpable. Il ne faudrait pas que je traîne trop longtemps ici. Pas que j’y fasse de vieux os.

Avec Cy, d’abord, puis avec P., on se lamente sur l’état du monde. On se lamente de voir tous les chefs d’états européens s’asseoir à la table de cet immonde porc et applaudir ses paroles et en redemander. On se lamente de constater qu’il ne peuvent pas faire autrement. Qu’ils sont suspendus. Que nous sommes suspendus. On se lamente de l’état de collaboration dans lequel nous nous trouvons, de fait, réduits. On s’attend à l’invasion imminente.

Comment communiquer du courage et de la confiance ? Il faut. C’est ce qu’on se dit au petit-déjeuner, mécontents de s’être laissés aller aux lamentations la veille au soir. Pas se lamenter devant les enfants. Communiquer de l’espoir, du courage, de la combativité. Affronter le gros porc. Les gros porcs. Combattre, s’organiser, s’armer. S’armer de courage et d’espoir.

Ce n’est pas gentil pour les porcs qui sont des animaux sensibles, me dis-je. Ce n’est pas un gros porc, c’est une saleté d’humain. Une saloperie d’humain. Un déchet humain. Une épave humaine. Il ne faut pas dire du mal des cochons, qui sont des êtres estimables, me dis-je.

J’ai de la compassion pour l’assassin de Charles Kirk, me dis-je. C’est un assassinat qui part d’une bonne intention, me dis-je, même si un assassinat n’est jamais une bonne idée. C’est un assassinat qui débarrasse la planète d’un être abject, même si c’est un être humain, après-tout.

Mais, en fin de compte, avant d’être un acte que la morale réprouve, cet assassinat est une erreur stratégique, comme le fait remarquer P. Elle donne l’avantage à l’ennemi. L’ennemi qui s’en repaît et s’en délecte et se vautre dans cette erreur stratégique. N’empêche que j’éprouve de la compassion à l’égard de Tyle Robinson.

Et mon héroïne du jour c’est cette juge brésilienne qu’Ubu-roi voue aux gémonies et s’acharne à punir par tous les moyens possible. Et Lula est un héros aussi. Il n’y a pas de héros européen, dois-je me lamenter. Parce qu’il n’y a pas d’Europe politique et pas d’Europe militaire, dois-je me lamenter. Alors ? Allons nous vers l’Europe ? En avons-nous les moyens ? Le désir ?

Il ne faut pas que je traîne par ici.

C’est à dire à peu près à la vitesse d’un modem 56K et peut-être même plus lentement. C’est l’impression de lenteur que procure le réseau 4G depuis ce train, ce matin. Train en direction de Paris, où je devais enregistrer, demain, des voix, mais l’enregistrement est reporté. Le voyage, ne pouvant être annulé, est maintenu.

Rien n’est perdu, tout est retrouvé. Je serai chez P. et C. pour l’anniversaire de A. à midi et je verrai Ci. ce soir. Demain, j’irai au cinéma, voir quelques galeries, que sais-je encore ?

Déposé la voiture ce matin à Poitiers au parking du Grand Cerf qui est bien aimable et pas cher, bien que limité à 48h, ce qui convient, en l’espèce.

Il fait beau, très beau, dans ce train et dehors. Nous avons remis le chauffage pour les nuits, mais on ne le garde pas pendant la journée.

Hier, beaucoup de jardinage. Couper des branches, sortir des souches d’arbres morts, combattre le lierre, broyer des branches et des déchets végétaux. Le jardin, de l’autre côté de la route, apparaît. Résultat: des courbatures, mais la satisfaction d’un travail accompli.

J’ai bêtement oublié de mettre quelques pots de confiture dans mon sac, pour offrir.

Dans la voiture, écouté le dernier album de Doja Cat, qui n’est pas aussi renversant que le précédent (Scarlet). Puis lu les souvenirs de la Kolyma, une partie du voyage, mais c’est éprouvant.

C’était un peu la panique ce matin parce que les Kickers de S. ne pouvaient plus s’ouvrir. La fermeture éclair était coincée. Et les chaussures commandées deux jours plus tôt n’étaient toujours pas arrivées. Et il pleuvait. Et il avait fallu se résoudre à partir en sandales.

Alors, voyant que la pluie durait et même épaississait, j’étais allé chercher une paire de baskets en taille 34 à l’Intermarché. Je n’avais pas mis beaucoup de temps à choisir le bon modèle: il n’y en avait qu’un seul à cette taille. Des baskets blanches à double lanières. J’étais allé les déposer à l’école à son intention et la gardienne était allé lui apporter les chaussures en classe, directement, sans attendre l’heure de la récré, comme je le lui avait suggéré.

Ensuite j’étais rentré et j’avais passé beaucoup de temps à perdre du temps à acheter un iPhone 13 sur Backmarket puis à annuler la vente parce que l’option « payer en 4 fois » censée être proposée par Paypal ne l’était pas, en réalité. Je me suis dit que Paypal c’était le diable, que Backmarket c’était le diable, que l’iPhone 13 c’était le diable. Tout cela c’était le mal, c’était l’ennemi. En réalité, j’avais besoin d’une petite caméra vidéo avec un son direct tout simplement correct, contrairement à celui de l’iPhone X, qui est épouvantable.

Je me suis pris à rêver une vie sans Backmarket – ça c’était facile – sans Paypal – c’était déjà plus compliqué – et sans iPhone – là c’était un véritable travail. Et puis je me suis mis à m’occuper de la récupération de notre dépôt de garantie, que nous aurions dû recevoir il y a déjà 10 jours au plus tard. J’appelle tous les jours la société in’Li – un autre visage du diable – en demandant des nouvelles de ce dépôt de garantie et à être rappelé par le Property Manager, un certain A.S., qui doit me rappeler depuis dix jours et ne me rappelle pas. J’ai fini par trouver sa page Linkedin, mais, pour lui écrire un message, il faudrait que je m’abonne à Linkedin Premium pour la somme exceptionnellement modique de 14,99 € par mois.

Bien sûr, je me dis qu’il est temps de quitter Linkedin – ce que je ne fais pas, sans doute par lâcheté professionnelle et sans doute ai-je tort.

J’ai travaillé « The Smiling Cobra » des Melvins en Drop D à la guitare sèche, avant d’aller chercher S. à 17h30. J’étais aussi allé filmer la cimenterie et les éoliennes, après un petit passage à la déchèterie dans l’après-midi.

En rentrant, on regarde Jurassic Park III. Je lui prépare des carbonara, mais sans lardons et sans parmesan, on ne peut pas vraiment appeler ça des carbonara. Moi, je me suis fait griller un boudin. Délicieux.

Après, il y a grosse baston de T-Rex et de Spinosaures jusque dans la salle de bain.

Avec S., en traversant les champs entre Availles et la route de Saint-Jouin, nous étions tombés sur deux chevreuils de belle taille. C’était une journée qui commençait bien. J’avais déposé S. au Centre de Loisirs à 8h10 environ, puis j’avais pris la route de Nantes.

Une passagère Blablacar me sollicite de Cholet, où je passe la prendre à 9h04. Nous roulons en silence. Ce n’est pas une causeuse. Je mets de la musique. À 9h52, je suis devant le parking Yespark réservé la veille. J’avais réservé pour dix heures alors je modifie la réservation pour pouvoir rentrer illico. Un euro de pénalité. Je me gare à la place 577, qui était libre et proposée par Yespark.

Je prends le bus n°5 jusqu’à la station Gare de l’État, qui se situe à 100 mètres de l’école.

A l’accueil C. me donne le badge de la studette n°7, où je me trouve maintenant et où j’écris ces lignes maintenant, c’est à dire à 21h48. Mais avant de me retrouver dans la studette 7, je dois donner mon cours d’analyse de séquences et là, rebondissement inopiné, j’ai oublié mon disque dur, celui qui contient tous les films. C’est ballot.

Alors j’improvise. On regarde des séquences de 24h et de Severance. On parle pitch, on parle bible, on parle métaphysique et morale. Et bientôt il es 12h40 et le CROUS n’attend pas. Moi, je vais manger un burger et même une crème brûlée avec un verre de Cabernet-Franc et un café. Voilà. Et après, j’ai rendez-vous au studio son avec quelques étudiants de la situation image. On triture des sons tous l’après-midi, jusqu’à 18h, heure à laquelle je dois donner mon séminaire. Et là, rebondissement inopiné, il n’y a que quatre étudiants sur cinquante. J’annule. Je reporte. J’écris à la coordination. J’écris à la direction. J’écris à la population.

On va boire un verre avec les étudiants de la situation image et puis, tant qu’à faire, on retourne au studio triturer des sons jusqu’à 20h.

Et puis voilà, il est l’heure de rentrer en cellule.

C’était jeudi dernier, à la galerie Paradise de Nantes, une partie des travaux des étudiants diplômés des beaux-arts en 2025. Et donc, je me dis, ça fait une semaine sans rien noter. Pas terrible ça, pas rigoureux. Au moins noter quelque chose. Ne fut-ce que les noms des groupes qui comptent pour Buzz Osborne, Dale Clover et Steven Mac Donald, à savoir, donc, les fameuses Runaways, les non-moins fameux Ramones, sans parler des Rolling Stones, qu’on ne présente pas ou de Miles Davis, qui se passe de commentaires.

Mais oui, donc, me dis-je, il faut noter des trucs. Peu importe quoi. Peu importe combien. C’est la fatigue, me dis-je. C’est la flemme.

Il faut aussi préciser qu’il y avait eu vingt personnes à la maison ces derniers jours. Ça m’avait d’abord angoissé et puis c’était devenu joyeux en advenant. Même si l’entropie me terrifie et que je passe mon temps à ranger et à faire la vaisselle dès que quelqu’un quitte une pièce ou pose son verre ou renverse quelque chose ou bouge une chaise ou ouvre une porte ou une fenêtre ou dit quelque chose ou tourne la tête.

J’avais loué une sono et préparé une playlist. J’avais préparé ma playlist soigneusement, écoutant chaque transition et prenant des notes pour les perfectionner, pour repositionner les morceaux au quart de poil près. J’avais pris des notes pour décrire ce qu’il se passait à chaque transition d’un morceau à l’autre. J’avais noté les associations, les contrastes, les continuités, les ruptures. C’était du travail d’orfèvre.

Et, pour finir, je n’ai pas joué cette playlist. Personne n’avait envie d’écouter cette playlist. Tout le monde voulait écouter sa propre playlist, improvisée sur place et c’est comme ça. Et puis c’était l’anniversaire de R., pas celui de ma playlist. Donc j’ai remballé ma playlist et, probablement, personne ne l’écoutera jamais. Et d’ailleurs, elle est probablement très mauvaise, probablement inaudible, trop pleine d’intentions, trop faite sur mesure, trop pensée, trop voulue, trop convenue. Pas fâché de ne pas l’entendre, cette playlist. Pas fâché de ne plus en entendre parler.

J’écrirais bien encore d’autres trucs. Je noterais bien encore d’autres souvenirs, remarques ou pense-bêtes mais j’ai mal à l’épaule et à l’avant bras parce que j’écris au lit et qu’il est tard et que ça suffit comme ça, nom de dieu.

Je dois avoir un problème, me disais-je. Je ne supporte pas certaines comédies. Par exemple, là, à l’instant, avec The Studio, la série comique d’Apple.

Ce producteur imbécile, insupportable, qui fout tout en l’air par sa seule présence et, pire encore, ou mieux encore, avec ses prétendues bonnes intentions, sa soi-disant cinéphilie., ça devrait me faire rire. Mais non, ça me consterne. Tout ce gâchis me consterne. Ce n’est pas un gâchis réel: c’est un gâchis de fiction, un gâchis de comédie et je devrais en rire. Je peux rire de choses bien pires, mais là, s’agissant de cinéma, je ne sais pas pourquoi. Je dois manquer d’humour. Ne pas supporter un certain type d’humour reposant sur le principe du jeu de massacre. Je crois que ça m’inquiète, que ça m’angoisse. Déjà les Marx Brothers, je ne pouvais pas. Je ne pouvais pas supporter l’anarchie joyeuse et destructrice de Harpo. Il y avait là quelque chose de démoniaque. Comme chez Boulgakov. Mais j’adore Boulgakov, parce que ce n’est pas qu’une comédie. C’est peut-être le manque d’une réelle dimension tragique que je ne supporte pas, me dis-je ? Ou même simplement dramatique ?

Je ne suis pas fier de manquer d’humour à ce point mais qu’y puis-je ? Au bout de quelques secondes je suis obligé d’arrêter, de soupirer, de me lever, d’aller boire de l’eau. Et puis je me dis non c’est ridicule, c’est une comédie, il ne faut pas prendre ça à cœur. Mais je ne peux pas m’empêcher de me sentir embarrassé, mortifié par ce pauvre imbécile. Il me fait pitié et m’inspire de l’horreur tout à la fois.

C’est que je m’identifie à ce pauvre idiot. Je ne vaux pas mieux. Il n’y a pas de quoi rire, me dis-je. Il y a de quoi pleurer, soupirer et pleurer. Comme Martin Scorcese à la fin du premier épisode.

C’était une rentrée épatante. Classe complète et ponctuelle. Participation active. Remarques pertinentes. Et puis ensuite, quelques entretiens avec les étudiants de master. J’ai l’impression qu’il n’y aura pas grand-monde demain. Grève intersyndicale.

On verra. Allez, je regarde la fin de ce deuxième épisode.

Misère.

Petit saut à Paris hier. Départ 10h07 de Poitiers, retour 21h15. Dans le train, bondé, lecture de Chalamov. Arrivé à Montparnasse, je suis saisi par une Impression forte de densité, de quantité de mouvement, de bruit.

Je file à Montrouge, chez Shaman Labs, pour une visite du studio, légèrement modifié. H. et G. ont ouvert une baie vitrée entre la régie et la cabine. Il faut mettre à jour le plan acoustique. On envisage plusieurs possibilités. Le temps est court. H. est un peu inquiet. K. nous rejoint vers 13h. On va tous ensemble grignoter au restaurant thaï habituel. G. parle de son fils, qui a des obsessions et une angoisse de la mort terribles et ça me fait penser à un petit garçon que je connais bien bien.

Le haut de la rue d’Estienne d’Orves à Montrouge sent le loukoum, c’est-à-dire, me semble-t-il, l’eau de rose. Cela évoque des parfums. En particulier la fragrance de certains rouges à lèvres. Je ne sais d’où provient l’odeur. Elle plane sur une bonne centaine de mètres.

On papote un moment en mangeant nos pad thaï et autres bobuns.
K. ne mange pas. Il boit un jus citron-gingembre.
Moi aussi, d’ailleurs. Pas fameux, quand j’y repense, me dis-je. Drôle de goût, quand j’y repense. Un goût de quoi ? Hum… Un truc fade et douceâtre. Manque de caractère. Manque de piquant. D’acidité. Tout le contraire de ce qu’on attendrait d’une boisson au gingembre et au citron, me dis-je. La boisson aussi est à l’eau de rose, me dis-je.
On parle un peu de musique. Il est question des Misfits. Un groupe punk – ou pré-punk – américain du début des années 70. Je n’ai jamais écouté les Misfits. Contemporains des Ramones. Un peu avant. 1974 peut être.
On reprend le métro avec K., qui s’en va rejoindre son amoureuse en Normandie. Pas à Deauville, précise-t-il. Dans les terres. Près de Lisieux, dit-il.

J’ai rendez-vous dans le neuvième, rue du Delta, avec M.H., pour visiter un nouveau lieu où il aimerait installer des salles de répétitions équipées de pianos, mais, comme l’employée de l’agence immobilière est en retard, je vais prendre un café gourmand non-loin en commençant à travailler à l’étude acoustique.

Après la visite, je rejoins P.G. au Père Tranquille pour un verre de Viognier avant de repartir. On se donne de nos nouvelles. On prévoit de se revoir bientôt. Il promet de m’envoyer bientôt un lien vers le film sur l’ergot de seigle. Dès qu’une version sera suffisamment aboutie. Ce qui ne devrait tarder. Il serait temps. Il ne serait que temps.

Il serait aussi temps que je mette du son sur la bande image de l’atterrissage à Reykjavik, pourrait-on ajouter. Il ne serait que temps. Le temps file comme un élan, comme dirait Aki Kaurismaki.

P.G. me raccompagne au métro. Un sentiment d’étrangeté émane, pour moi, de cette ville. Au sens où elle m’est devenue étrangère. Familière et étrangère. Comme quelque chose qui est toujours là mais n’existe plus. C’est la même ville mais ce n’est plus la même. Je suis rassuré de rentrer. Rassuré et un peu inquiet.

Dans le train du retour, j’ai juste le temps de revoir en intégralité « Le Roman d’un Tricheur », qui dure exactement ce que dure le voyage. Et puis vroum dans la nuit, dans la pluie.

La Nuit du Carrefour, me dis-je, repensant à la proposition de P.G. d’organiser au Moulenc, dans les Cévennes, un festival Renoir en quatre ou cinq films. On se dit « La règle du jeu », « Le crime de Monsieur Lange », « Une Partie de Campagne », « La nuit du Carrefour ». P. ajoute « La Marseillaise », mais je ne suis pas pour . Et lui n’est pas pour « La Grande Illusion ». Mais maintenant que j’y repense je me dis « La Bête Humaine ». Je serais pour « La Bête Humaine ».

Et « Boudu Sauvé des eaux » ?

Ce matin, R. part aux aurores et je dépose S. à l’école. Un peu de drama au moment de nettoyer le nez et de brosser les dents, pressés par le temps. Mais on écoute la playlist « Snakes » dans la voiture et tout va bien.

En rentrant, du ménage, du rangement, du passage d’aspirateur. Puis visio avec la Corée pour préparer le workshop de novembre. Puis préparation de confitures de pêches. Je déjeune d’un curry de butternut dont il reste assez pour le dîner de ce soir de R. et S.

Je ne sais plus à quel propos mais cette formule inversée m’était apparue appropriée, hier, pour caractériser ma situation. Un aspect particulier de ma situation.
Ou peut-être était-ce la situation de quelqu’un autre ?
Vraiment, je ne sais plus de quoi il s’agissait. Ni ce que j’avais perdu, ni ce que j’avais retrouvé. Ou ce qu’un-e autre avait perdu et/ou retrouvé.

Quoi qu’il en soit, ou quoi qu’il n’en soit pas, maintenant, à l’instant où j’écris, je me trouve dans la studette n°6 et j’ai bien l’impression que les fenêtres ont été réparées pendant l’été. Maintenant, elles s’ouvrent et les stores semblent en bon état. C’est rassurant. J.J. est un bon régisseur général, un type sûr, quelqu’un qui fait bien son boulot, quelqu’un qui se lève le matin, un garçon fiable et responsable, une perle rare, un professionnel hors pair.

Et, oui, bien sûr, c’était aujourd’hui la première journée de pré-rentrée à Nantes. Malgré les signaux obscurs en provenance du Monde, à toutes les échelles et toutes les distances imaginables, la note générale est celle de l’espoir, de l’élan, de la foi, de la réassurance, du projet. C’est revigorant.

Il y a comme une odeur d’essence dans la pièce. Comme une odeur de gaz d’échappement. Pourtant la fenêtre est fermée. D’où pourrait s’échapper un gaz ?
Ou bien devrais-je peut-être ouvrir pavillon?

Curieux, cette odeur. J’ai un peu mal au crâne. Peut-être est-ce l’odeur de la lessive ?
Oui, c’est ça. C’est l’odeur de la lessive.
Ça doit être l’odeur de la lessive.
J’espère que c’est l’odeur de la lessive.
Je préfèrerais ne pas mourir d’asphyxie cette nuit.

Ce n’est ni le moment ni l’endroit pour mourir, me dis-je.
Il faut que ce soit l’odeur de la lessive.
C’est l’odeur de la lessive et voila.

Point barre.

Je bois des litres d’eau. J’ai acheté un paquet de six bouteilles de 1,5 l. Je pense être en mesure de tenir un petit moment. Et j’ai aussi acheté deux pommes, des yaourts à la vanille et un sandwich pour le petit déjeuner de demain. Enfin, une des deux pommes c’était mon dessert de midi, avec un des yaourts.

Il me faut environ douze secondes pour être certain qu’une série de Netflix va me déplaire souverainement. Après avoir successivement écarté toutes celles que l’algorithme prédisait devoir me plaire, j’ai finalement regardé la fin de Barry Lyndon, toujours sans parvenir à éprouver de sympathie pour le personnage, au point que je me dis, ce qui est une horrible chose à se dire, que tout ce qui lui arrive lui pendait au nez et qu’il l’avait bien cherché. Pour ne pas dire qu’il l’avait bien mérité et que c’était bien fait pour lui. Horribles pensées, tout de même, me disais-je.

Ce que deviennent les bonnes joues rouges de cette horrible Mme Barry, avais-je pensé. Au fond, c’était un film aristocratique qui démontrait bien que les gueux n’avaient rien à faire parmi les gens de bonne famille, avais-je pensé. Ces Barry étaient trop vulgaires pour mener correctement la vie de château. Ils ne savaient pas s’ennuyer avec grâce. Ils n’avaient pas le chic.

J’avais surtout voulu revoir le film pour la lumière. Et puis c’était suite à l’écoute fortuite d’un entretien de Kubrick avec Michel Ciment hier après-midi.

Ce qui est beau, avais-je pensé, ce sont les plans d’ensemble immobiles. Les intérieurs, éclairés par des HMI. Beau et un peu vain, m’étais-je dit. Élégant comme l’ennui aristocratique, me dis-je.

Appel de H.H. qui me demande si je peux passer au studio cette semaine. Je réponds oui et je réserve un train aller-retour Poitiers-Paris pour jeudi. J’espère que les trains ne seront pas annulés. C’est la journée zéro rien stop tout s’arrête en principe. Mais, bon, c’est un Ouigo alors je me dis… on verra bien.

Et puis finalement non. la journée zéro ce n’est pas jeudi, triple buse que je suis. C’est mercredi la journée rien. Alors jeudi, tout repart. On verra bien, allez.

Et comme par hasard M.H. appelle ensuite pour me demander si je ne pourrais pas visiter avec lui un lieu qu’il préconise pour y installer des salles de répétition. Je dis jeudi.

Je me suis bêtement laissé prendre à un piège par SMS.: un soi-disant Mondial Relay n’arrive soi-disant pas à faire entrer un paquet dans un locker et me demande de reprogrammer la livraison. Suit un ensemble de questions concernant ma carte bleue. Après avoir donné les éléments, je me dis que je suis décidément complètement con et je fais opposition à la carte.

Ça y est, je n’ai plus de carte. Pour quelques jours. Ce n’est pas désagréable. Cela s’accompagne d’un sentiment de libération, en réalité.

Bon, Chalamov.

Dring dring, c’est K. Mon téléphone l’a appelé, alors il rappelle. On papote. La nuit tombe. On se dit jeudi. Peut-être. Sauf imprévu.

Retour des Charentes-Maritimes, du côté de Royan. Superbes crotales à Planet Exotica. Les crotales argentins de l’Ouest, Crotalus Atrox, sont les plus beaux, par la délicatesse de leurs écailles et de leurs tons.

Les cobras ont un caractère très particulier, perceptible à leurs tentatives d’interactions à travers la vitre du terrarium. Ils cherchent la brèche, le point faible, dardent leur langue face à la plus infime fissure pour attraper des molécules odorantes et se désintéressent d’un coup lorsqu’ils sentent qu’ils ont épuisé une piste.

Un des mambas noirs était en pleine mue et nous l’avons vu se débarrasser de l’exuvie en se frottant à un arbre.

Hier, il faisait chaud à Royan. Plus de 32°C. Un petit rab d’été. On est allé se baigner dans la piscine de la résidence, où nous avions booké une petite maison sur Air BnB. L’eau semblait glacée, mais au bout d’un moment on s’y fait et alors c’est rafraichissant.

Dîner à Saint-Palais, sur la plage de Nauzan. Absolument idyllique avec cette douceur et le soleil couchant. S. joue sur la plage pendant qu’on mange nos dames blanches sur la digue. La nuit est difficile parce que S. a le nez bouché et fait du drama jusque vers 4h du matin.

Vers huit heures je vais chercher des viennoiseries pour le petit-déjeuner. On quitte la maison à 10h30. Direction la plage. Je prends un café pendant que R. et S. jouent sur la plage, avant de rentrer à la maison.

J’ai revu Barry Lyndon, mais je m’arrête un peu après la moitié, parce que je trouve le personnage déplaisant lorsqu’il souffle la fumée de sa pipe au nez de sa femme. Goujaterie inutile qui me fait que le film me tombe des yeux. Je le reprendrai peut-être demain.